No hablaba español, pero el anciano que nos detuvo en el camino esa madrugada me dejó claro: estábamos caminando en la dirección equivocada a lo largo del Camino de Santiago.

Durante más de mil años, la gente ha estado haciendo la peregrinación, que comienza en la frontera entre Francia y España y recorre casi 500 millas a través de España antes de llegar a su término, la Catedral de Santiago de Compostela. Mi novio Derek y yo habíamos estado caminando durante tres días. Fue la próxima aventura en un viaje de un año alrededor del mundo que dejamos nuestros trabajos para emprender. Diez meses después de poner los avisos y hacer las maletas, íbamos avanzando lentamente por Rioja y Navarra.

Era septiembre, época de cosecha, y el clima era insoportable e irrazonablemente caluroso. Esa mañana nos levantamos en la oscuridad y comenzamos a caminar, tratando de ponernos tantas millas como fuera posible antes de que el calor nos obligara a detenernos. Llevábamos una hora y ya me dolían los pies.

“ Fuente ”, Repetía el anciano, abriendo y cerrando la mano para que sus cuatro dedos se encontraran con el pulgar.

Me tomó un momento entender. Habíamos perdido el desvío que nos llevaba a la fuente. Habíamos llenado nuestras botellas de agua antes de partir esa mañana, pero sabíamos que debíamos llenarlas para poder atravesar la ardiente caminata de 20 millas que teníamos por delante. Resoplamos y nos dimos la vuelta.

Un kilómetro después, encontramos la fuente en el pequeño pueblo de Ayegui. En el costado de un edificio de piedra sobresalían dos grifos: uno para agua y el otro para vino. Una placa en la pared decía: 'Peregrino, si quieres llegar a Santiago lleno de fuerza y ​​vitalidad, bebe de este vino y brinda por la felicidad'.

Mientras solo estábamos en la carretera durante unos días, nos encontramos con varias personas que bebían vino local como si fuera Red Bull, comenzando sus días con tragos saludables y corriendo sobre montañas, a través de paisajes urbanos y kilómetros de campo español con botellas abiertas. atados a la espalda. Ahora, por primera vez, debatí si comenzar o no el día con un zumbido.

Queriendo poseer la fuerza que prometía la fuente, incliné la cabeza debajo del grifo y giré la palanca. Un chorro de vino tinto, joven, unidimensional, pero todavía bebible, llenó mi boca. Derek fue el siguiente. Nos sentamos un rato, bebiendo vino y hablando con otros peregrinos que llegaban, antes de llenarnos de agua y bajar por el sendero.

De regreso a la carretera, el vino hizo más que calmar el dolor de mis pies o celebrar el paso de las millas. Al tener este vino tradicional, elaborado con uvas cosechadas en los mismos viñedos por los que pasaba, sentí como si realmente estuviera bebiendo en la tierra y la cultura de España. Ahora, dos años después, cuando tomo un solo sorbo de Tempranillo o Garnacha me transporta de regreso a esa ladera, donde hice el mejor giro equivocado de mi vida.